A Bela Adormecida do Bosque

Era uma vez um rei e uma rainha, que estavam tão desgostosos por não terem filhos, tão desgostosos que não se saberia dizer o quanto. Eles foram a todas as fontes de água do mundo.

Tudo foi tentado, promessas, peregrinações – e nada obteve sucesso. Por fim, entretanto, a rainha ficou grávida e deu à luz a uma filha.

Celebrou-se um belo batizado.

Foram dadas por madrinhas à pequena princesa todas as fadas que se puderam encontrar no país (foram encontradas sete), a fim de que cada uma delas concedesse-lhe um dom, como era o costume das fadas naquele tempo, e a princesa tivesse, por esse meio, todas as perfeições imagináveis.

Depois das cerimônias do batismo, os convidados se dirigiram ao palácio do rei, onde havia um grande banquete para as fadas.

Puseram diante de cada uma delas talheres magníficos, com um estojo de ouro maciço, onde havia uma colher, um garfo e uma faca de fino ouro, adornado de diamantes e rubis.

Enquanto cada um tomava o seu lugar à mesa, viu-se entrar uma velha fada que não havia sido convidada porque havia mais de cinquenta anos que ela não saía de uma torre e todos acreditavam estar morta ou encantada.

O rei mandou que lhe dessem talheres, mas não teve como lhe dar mais um estojo de ouro maciço, como às outras, porque haviam sido feitos apenas sete, para sete fadas.

A velha, crendo ter sido desprezada, resmungou algumas ameaças entre dentes.

Uma das jovens fadas, que se encontrava próximo a ela, ouviu-a.

Julgando que a velha fada poderia dar algum dom prejudicial à pequena princesa, assim que saiu da mesa, a jovem fada foi se esconder atrás da tapeçaria, a fim de falar por último e de poder reparar como fosse possível o mal que a velha pudesse fazer.

Nesse meio-tempo, as fadas começaram a conceder seus dons à Princesa.

A fada mais nova concedeu-lhe, por dom, que ela seria a pessoa mais bela do mundo; a que veio depois, que ela teria o espírito de um anjo; a terceira, que teria uma graça admirável em tudo que fizesse; a quarta, que dançaria perfeitamente bem; a quinta, que cantaria como um rouxinol e a sexta, que ela tocaria todo o tipo de instrumentos com máxima perfeição.

Tendo chegado a vez da velha fada, ela disse, balançando a cabeça mais por despeito que de velhice, que a Princesa espetaria a mão em um fuso de fiar e que disso morreria.

Esse terrível dom fez estremecer todos os convidados e não houve ninguém que não chorasse.

Neste momento, a jovem Fada saiu detrás da tapeçaria e disse bem alto estas palavras:

- Tranquilizai-vos, rei e rainha, vossa filha não morrerá.

É verdade que eu não tenho poder o bastante para desfazer inteiramente o que minha predecessora fez.

A princesa espetará a mão em fuso de fiar, mas, ao invés de morrer, ela cairá tão somente em um sono profundo que durará cem anos, ao fim dos quais o filho de um rei virá despertá-la.

O rei, para tentar evitar a desventura anunciada pela velha, fez publicar imediatamente um édito , por meio do qual ele proibia todas as pessoas de fiar com um fuso e de possuir fusos em casa, sob pena de morte.

Passados quinze ou dezesseis anos, tendo ido o rei e a rainha a uma de suas casas de campo, ocorreu que a jovem princesa, correndo certo dia pelo castelo e subindo de quarto em quarto, foi até o alto de um torreão, em um pequeno sótão, onde uma boa senhora estava só a fiar em sua roca.

Esta boa mulher nunca ouvira falar das proibições que o Rei havia feito quanto a fiar com o fuso.

- Que fazeis, minha boa mulher? - disse a princesa.

- Eu fio, minha linda criança - respondeu-lhe a velha, que não a conhecia.

- Ah! Como isso é bonito - replicou a princesa -, como o fazeis? Dai-me para que eu possa ver se consigo fazer tão bem assim.

Mal ela pegou o fuso, e como era muito vivaz, um pouco desatenta, e como além disso o decreto das fadas assim o ordenava, ela espetou a mão e caiu desfalecida.

A boa senhora, muito preocupada, gritou por socorro.

Vieram pessoas de todos os lados, jogaram água no rosto da princesa, desataram-lhe as roupas, bateram-lhe as mãos, esfregaram-lhe as têmporas com água de colônia da Hungria , mas nada a fazia voltar a si.

Então o rei, que subira em virtude do barulho, recordou a previsão das fadas, e, julgando com acerto que esse momento chegara, já que as Fadas o disseram, mandou colocar a princesa no mais belo aposento do palácio, sobre um leito ornado por bordados de ouro e de prata.

Parecia um anjo, tão bela estava, pois seu desfalecimento não retirou as vivas cores de seu rosto: sua face estava encarnada e seus lábios eram como coral. Ela tinha somente os olhos fechados, mas ouvia-se a sua doce respiração, o que evidenciava que ela não estava morta.

O Rei ordenou que a deixassem dormir em paz, até que sua hora de despertar chegasse.

A boa fada que lhe havia salvado a vida, condenando-a a dormir cem anos, estava no Reino de Mataquin, a doze mil léguas dali, quando o acidente sobreveio à princesa.

Ela, porém, foi avisada em um instante por um pequeno anão que tinha botas de sete léguas (tratava-se de botas com as quais se fazia sete léguas de uma única passada).

A fada partiu imediatamente e a viram chegar ao cabo de uma hora em uma carruagem de fogo, puxada por dragões. O rei foi apresentar-lhe a mão à descida da carruagem.

Ela aprovou tudo o que ele havia feito, mas como era muito previdente, pensou que quando a princesa viesse a despertar, ficaria bem confusa tão só, neste velho castelo.

Eis o que a Fada fez: tocou com a sua varinha tudo que estava no castelo (exceto o rei e rainha), governantas, damas de honra, criadas de quarto, fidalgos, oficiais, mordomos, cozinheiros, marmitões, mensageiros, guardas, suiços, pajens, valetes;

ela tocou também todos os cavalos que estavam na estrebaria, com os palafreneiros, os grandes mastins de criação e a pequena Pouffe, a pequena cadela da Princesa, que estava perto dela sobre o leito.

Assim que os tocou, todos adormeceram para acordarem somente no mesmo momento que sua senhora, a fim de estarem prontos a servi-la quando disso ela tivesse necessidade. Mesmo os espetos que estavam no fogo, repletos de perdizes e faisões, adormeceram e o fogo também.

Tudo isso se fez em um instante, as fadas sempre agiam depressa.

Então o rei e a rainha, depois de terem beijado sua querida filha sem que ela acordasse, saíram do castelo e mandaram publicar a proibição, a quem quer que fosse, de se aproximar do local.

Essa proibição não era necessária, pois num quarto de hora cresceu por todo o entorno do parque uma imensa quantidade de grandes e pequenas árvores, de sarças e espinhos entrelaçados uns nos outros, que nenhum animal ou homem poderia transpor essa barreira:

de forma que não se via mais do que o alto das torres do castelo, ainda assim de muito longe.

Não havia nenhuma dúvida de que a fada fizera uso de todos seus poderes, para que a princesa, enquanto dormia, nada tivesse a temer por parte dos curiosos.

Ao fim de cem anos, o filho de um rei que reinava então, e que era de outra família que não a da princesa adormecida, indo à caça por aqueles lados, perguntou que torres eram aquelas que ele via acima de um grande bosque, bastante espesso.

Cada um lhe respondeu segundo o que ouvira falar.

Uns diziam que era um velho castelo habitado por espíritos, outros que todos os feiticeiros do país lá faziam seu sabá.

A opinião mais difundida era de que um ogro lá habitava e para lá levava todas as crianças que podia pegar, para poder comê-las à vontade e sem que ninguém pudesse segui-lo, sendo o único que podia abrir uma passagem pelo bosque.

O Príncipe não sabia em quem acreditar, quando um velho camponês tomou a palavra e lhe disse:

- Meu príncipe, há mais de cinquenta anos que eu ouvi meu pai dizer que havia dentro desse castelo uma princesa, a mais bela já vista, que lá ela devia dormir cem anos e que seria despertada pelo filho de um rei, a quem estava destinada.

O jovem príncipe, diante do que ouvira, sentiu-se entusiasmado: acreditou, sem hesitar, que ele poria fim a uma bela aventura e, impulsionado pelo amor e pela glória, resolveu verificar pessoalmente o que lá havia.

Mal avançou em direção ao bosque, todas aquelas grandes árvores, as sarças e os espinhos se afastaram espontaneamente para deixá-lo passar.

Ele caminhou em direção ao castelo que via, ao fim de uma avenida, onde entrou.

O que o surpreendeu um pouco foi ver que ninguém da sua comitiva pôde segui-lo, porque as árvores tornaram a se aproximar assim que ele havia passado.

Ele não deixou de continuar seu caminho: um príncipe jovem e apaixonado é sempre valente.

Ele entrou em um grande pátio dianteiro onde tudo o que se via de imediato era capaz de gelá-lo de medo.

Era um silêncio terrível, a imagem da morte se apresentava ali por toda parte, não havendo senão corpos estendidos de homens e animais que pareciam mortos.

Entretanto, ele reconheceu, pelo nariz empelotado e pelo rosto vermelho dos porteiros, que estavam apenas adormecidos e em suas taças havia ainda algumas gotas de vinho que mostravam, sem dúvida, que tinham adormecido enquanto bebiam.

O príncipe atravessou, então, por um grande pátio pavimentado de mármore, sobiu a escada, entrou na sala dos guardas que estavam dispostos em fila e com a carabina no ombro, roncando bem alto.

Ele passou por muitos quartos repletos de fidalgos e de damas, todos dormindo, uns de pé, outros sentados.

Entrou em um quarto todo dourado e viu sobre um leito, cujas cortinas estavam abertas de todos os lados, o mais belo espetáculo que jamais se viu:

uma princesa que parecia ter quinze ou dezesseis anos, cujo brilho esplendoroso tinha alguma coisa de luminoso e de divino. Aproximando-se trêmulo e admirado, pôs-se de joelhos perto dela.

Então, como o encantamento chegara ao fim, a princesa despertou e olhando-o com os olhos mais tenros que a primeira visão após despertar poderia permitir, disse-lhe ela:

- Sois vós, meu príncipe? Fizeste-me esperar muito tempo.

O príncipe, encantado com essas palavras e ainda mais com a maneira como haviam sido ditas, não sabia como testemunhar-lhe sua alegria e seu reconhecimento, assegurando-lhe que a amava mais do que a si mesmo.

Seus discursos foram expressos desordenadamente; eles balbuciavam algumas palavras mais do que falavam; pouca eloquência, muito amor. Ele estava mais embaraçado do que ela, e isso não deve surpreender.

Ela tinha tido tempo de sonhar com o que lhe diria, pois aparentemente (no entanto, a história não diz nada sobre isso) a boa Fada, durante o longo tempo de sono, lhe proporcionara o prazer de agradáveis sonhos.

Enfim, havia quatro horas que eles conversavam e ainda não haviam dito a metade das coisas que tinham a dizer um ao outro.

Entretanto, todo o palácio despertara com a princesa, cada um procurando fazer o seu ofício e, como não estavam todos apaixonados, eles estavam mortos de fome.

A dama de honra, apressada como os outros, impacientou-se, e disse bem alto à princesa que a carne estava servida.

O Príncipe ajudou a princesa a se levantar.

Ela estava inteiramente vestida e de forma magnífica, mas ele evitou dizer-lhe que estava vestida como sua avó, e ainda usava uma gola austera, o que não a tornava menos bela.

Eles passaram a um salão de espelhos e nele cearam, servidos pelos serviçais da princesa. Os violinos e os oboés tocaram velhas canções, mas excelentes, ainda que houvesse quase cem anos que não eram tocadas.

Após terem ceado, sem perda de tempo, o grande capelão os casou na capela do castelo e a dama de honra lhes preparou o leito, abrindo o cortinado.

Eles dormiram um pouco; a princesa não tinha grande necessidade de o fazer.

O príncipe a deixou logo pela manhã para voltar à cidade, onde seu pai devia estar preocupado com ele.

O Príncipe lhe disse que, tendo ido caçar, tinha se perdido na floresta e que dormira na cabana de um carvoeiro, que lhe havia dado de comer pão preto e queijo.

O rei, seu pai, que era um bom homem, acreditou, mas sua mãe não foi totalmente persuadida.

Vendo que ele saia quase todos os dias à caça, e que tinha sempre uma justificativa à mão para se desculpar quando dormia duas ou três noites fora, ela não tinha dúvidas de que era algum namorico.

Assim ele viveu com a princesa, mais de dois anos inteiros e com ela teve dois filhos. O primeiro, que era uma menina, chamava-se Aurora e o segundo, um menino, chamaram-no Dia, porque ele parecia ainda mais belo que sua irmã.

A rainha disse muitas vezes a seu filho, para fazê-lo se explicar, que não há mal algum em gozar-se um pouco da vida, mas ele não ousava jamais confiar a ela seu segredo.

Temia-a, embora a amasse, pois ela era de raça ogra e o rei só a havia desposado por causa de seus grandes bens.

Diziam mesmo baixinho na corte que ela tinha inclinações ogras e que, vendo passar criancinhas, tinha todas as dificuldades do mundo para evitar de se lançar sobre elas.

Assim, o príncipe nunca quis lhe dizer nada a respeito.

Mas quando o rei morreu, o que aconteceu ao final desses dois anos inteiros, e ele se viu senhor, declarou publicamente seu casamento e foi, em grande cerimônia, buscar a rainha sua mulher em seu castelo.

Prepararam-lhe uma recepção magnífica pela velha capital, onde ela entrou em meio a seus dois filhos.

Algum tempo depois, o rei foi fazer guerra ao Imperador Cantalabutte, seu vizinho.

Ele deixou a regência do reino com a rainha, sua mãe, e lhe recomendou fortemente sua mulher e seus filhos.

Ele devia estar na guerra durante todo o verão e, desde que partiu, a Rainha-mãe enviou sua nora e as crianças a uma casa de campo no bosque para poder mais facilmente satisfazer seu horrível desejo.

Ela foi até lá alguns dias depois e disse, uma noite, a seu mordomo:

- Eu quero comer amanhã, no meu jantar, a pequena Aurora.
- Ah, senhora! - disse o mordomo.

- Eu a quero - disse a rainha (e ela o disse, em um tom de ogra, que tinha o desejo de comer carne fresca.) - E eu quero comê-la ao molho Robert.

Esse pobre homem, vendo bem que não se deve brincar com uma ogra, pegou sua grande faca e subiu ao quarto da pequena Aurora.

Ela tinha quase quatro anos e veio pulando e rindo se lançar ao seu colo e lhe pedir guloseimas.

Ele se pôs a chorar, a faca caiu de suas mãos e foi ao celeiro cortar a garganta de pequeno cordeiro, fez um ensopado tão bom que sua soberana lhe assegurou que não havia comido nada tão saboroso.

Ao mesmo tempo, ele levou a pequena Aurora e a entregado a sua mulher para escondê-la na casa que tinha nos fundos do celeiro.

Oito dias depois, a perversa rainha disse a seu mordomo:

- Quero comer, na minha ceia, o pequeno Dia.

Ele não replicou, resolvido a enganá-la como da outra vez.

Ele foi procurar o pequeno Dia e o encontrou com um floretinho na mão, com o qual lutava com um grande macaco, ele não tinha, no entanto, mais que três anos.

O mordomo o levou a sua mulher que o escondeu com a pequena Aurora, e serviu, no lugar do pequeno Dia, um cabritinho muito tenro, que a ogra achou admiravelmente bom.

Tudo correra muito bem até então. Mas, uma noite, essa perversa rainha mãe disse ao mordomo:

- Eu quero comer a rainha ensopada da mesma forma que seus filhos.

Foi então que o pobre homem se desesperou sem saber se podia ainda enganá-la.

A jovem rainha tinha vinte anos completos, sem contar os cem anos que passou dormindo: sua pele era um pouco dura, embora bela e branca.

Como encontrar, entre os animais, um que tivesse a pele tão dura quanto aquela?

Ele tomou a decisão, para salvar sua vida, de cortar a garganta da jovem rainha, e subiu até ao seu quarto com a intenção de fazê-lo de uma só vez.

Despertando a raiva em si , entrou com o punhal na mão em seu aposento.

Ele não quis surpreendê-la de modo algum e lhe relatou, com muito respeito, a ordem que havia recebido da rainha mãe.

- Faça o vosso dever - disse-lhe ela estendendo o delicado pescoço. - Execute a ordem que lhe deram, eu irei rever meus filhos, meus pobres filhos que eu tanto amei.

Ela os julgava mortos desde que os haviam tirado sem nada dizer-lhe.

- Não, não, senhora. - respondeu o pobre mordomo inteiramente comovido - Vós não morrereis e não deixareis de rever vossos queridos filhos, mas será em minha casa, onde eu os escondi.

E eu enganarei, ainda uma vez mais a rainha, fazendo-a comer uma jovem corça em seu lugar.

O mordomo a levou imediatamente a sua casa nos fundos do celeiro, onde, deixando-a abraçar os filhos e chorar com eles, foi preparar a corça, que a rainha comeu com o mesmo apetite que teria se estivesse comendo a jovem rainha.

Ela estava bastante contente com sua crueldade e se preparava para dizer ao rei, no seu retorno, que os lobos raivosos haviam comido a rainha sua mulher e seus dois filhos.

Uma noite em que ela vagava como de costume pelos pátios e celeiros do castelo para ir farejar alguma carne fresca, ouviu um som, vindo de um casebre, o pequeno Dia que chorava, porque a rainha sua mãe queria castigá-lo, pois ele havia sido mau, e ouviu também a pequena Aurora, que pedia perdão por seu irmão.

A ogra reconheceu a voz da jovem rainha e de seus filhos e, furiosa por ter sido enganada, ordenou na manhã seguinte, com uma voz horripilante que fazia tremer todo mundo, que trouxessem para o meio do pátio uma grande tina.

Ela mandou enchê-la de sapos, víboras, cobras e serpentes, para nela jogar a jovem rainha e seus filhos, o mordomo, sua mulher e a criada deles.

Ela havia dado ordens para trazê-los com as mãos amarradas às costas.

Lá estavam todos eles, e os carrascos se preparavam para jogá-los na tina quando o rei, que não era esperado tão cedo, entrou no pátio a cavalo.

Ele viera em um cavalo de posta e perguntou, totalmente surpreso, o que significava aquele horrível espetáculo.

Ninguém ousava explicar-lhe quando a ogra, enraivecida por ver o que via, se jogou ela mesma de cabeça na tina e foi devorada num instante pelos pestilentos animais que mandara colocar lá.

O rei não deixou de ficar triste: ela era sua mãe, mas ele logo se consolou com sua bela esposa e seus filhos.

Moral

Esperar algum tempo para ter um esposo,
Rico, bem feito, galante e carinhoso,
É coisa muito natural;
Mas esperar cem anos e sempre dormindo,
Não se encontra mais mulher
Que durma tão tranquilamente.

A fábula parece ainda querer nos ensinar,
Que com frequência os agradáveis laços do casamento,

Por serem adiados, não são menos felizes,
E que não perdemos nada em esperar,
Mas o sexo com tanto ardor
Aspira ao enlace conjugal,
Que eu não tenho força, nem coragem
De lhe pregar essa moral.

Fim.